或许只是一个幻觉。

或许只是一个幻觉。

或许只是一个和她长得像的人。

可他不能停下来。

他必须确认。

。。。。。

与云水居一街之隔的闻香楼，二层，雅间。

这里是整条平江路最好的观景处。

推开一扇雕花木窗，便能将小桥流水，游人如织的江南景致尽收眼底。

陈樾就坐在这扇窗边。

他面前摊着一份经济简报，目光却落在楼下街道。

季舒亦从云水居冲出来时，他刚好端起茶杯。

杯沿停在唇边。

陈樾看着季舒亦在人流里穿行，脚步仓促，目光不断扫视四周——那种姿态，不是散步，不是赴约，是在找什么。

或者说，在追什么。

陈樾放下茶杯，指节在桌沿轻轻叩了一下。

起身，下楼。

。。。。。

林晚晚穿过人群。

平江路窄，游人摩肩接踵。

她走得很快，却始终维持着一种奇异的从容，像一尾鱼在水草丛中穿行。

手里的木盒被她攥得很紧。

盒面是素净的原木色，没有任何纹饰，只在角落用极小的字烙着一个“云”字。

她停在一个岔路口。

左侧是通往主街的拱桥，右侧是一条更窄的巷子。

她选择了右边。

巷子很深，越往里走，人声越远。

青石板路被经年的雨水磨得光滑，缝隙里长着茸茸的青苔。

阳光被两侧高墙切成狭窄的一道，斜斜落在地面，照亮空气中浮动的微尘。

林晚晚深吸一口气，见没有人跟上了，靠在一处墙面的凹陷里停歇。

墙皮斑驳，露出底下深色的砖。

她侧身倚着，背脊贴着冰冷的墙面，旗袍下的肩胛骨清晰地硌着砖石纹路。

她低头，看着手里的木盒。

盒子很轻，里面大概只有二两茶叶。

她却觉得沉。

沉得像这三个月的每一天。

巷口隐约传来评弹的调子，软糯的姑苏方唱着“月落乌啼霜记天”，声音飘到这里，已经模糊得只剩几个音节。

更近的，是风吹过墙头枯藤的沙沙声，还有她自已轻得几乎听不见的呼吸。

世界被这堵墙隔成两半。

外面是熙攘的红尘，是季舒亦或许正在焦急寻找的脚步，是季庭礼布好的棋盘。

里面只有她，和这一小片寂静的阴影。

她闭上眼睛。

睫毛在瓷白的皮肤上投下极淡的阴影。

眉间那道极浅的褶皱，此刻清晰起来。

不是痛苦，不是悲伤，是某种更空旷的东西——像深夜推开窗，看见的只有无星无月的天空。

不是痛苦，不是悲伤，是某种更空旷的东西——像深夜推开窗，看见的只有无星无月的天空。

再见了，季舒亦。

这句话在她心里过了一遍，没有声音，没有重量。

只是一个决定。

她睁开眼。

打算离开。。。。。

此时的陈樾在巷口停下。

他跟着季舒亦走了两条街，在人流最密的拱桥附近跟丢了。

正打算折返，目光却被这条巷子深处的一抹颜色抓住。

水绿。

在记目灰白斑驳的墙l间，那抹颜色安静得突兀。

他走过去。

脚步很轻，落在青石板上几乎没有声音。

然后他看清了。

是林晚晚。

她靠墙站着，侧脸对着巷口，脖颈的线条拉出一道清冷的弧度。

头发松松挽在脑后，几缕碎发垂在颊边，被巷子里的穿堂风微微吹动。

旗袍的立领扣得严严实实，一直扣到下颌，衬得那张脸越发素净。

陈樾记得她。

三个月前，他们还在一起爬山。

那时她还有一点圆润的轮廓，眼神里有未褪尽的鲜活。

现在全没了。

她瘦了很多，旗袍的腰身空荡荡的，腕骨从袖口露出来，细得像一折就断。

但那种美没有消失，反而被提炼得更纯粹。

像一块玉被反复打磨，去了所有多余的脂泽，只剩下最本质的温润与凉意。

尤其是此刻。

她低着头，目光落在手里的木盒上。

眉间那点忧郁悬在那里，不浓烈，却足以让整个画面沉下去。

巷子外的喧嚣传不进来，阳光只能照亮她身前三尺地。

她就站在明暗交界处，一半在光里，一半在影里，像一尊被遗弃在此的旧时代瓷器。

陈樾停住脚步。

他看着她，看了大约十秒。

然后，他朝她走去。

“借过。”

一个推着自行车的老伯从后面过来，车轮碾过青石板，发出咯噔咯噔的响声。

陈樾侧身让开。

再抬头时——

墙边空了。

只有那片斑驳的墙皮，和地上被阳光拉得细长的影子。

人不见了。

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