“是。”

“还有――”

高尧康顿了顿。

“那支孟氏弩的制法，你教给院里的年轻匠人。”

“愿意学的，每教会一人，赏你十贯。”

鲁四抬起头。

雨水溅在他脸上，分不清是雨还是别的什么。

他只说出一个字：

“是。”

雨声越来越大。

天井里积起浅浅一洼水，被雨点打出无数涟漪。

高尧康站在窗边。

他看着那些涟漪一圈一圈荡开，又消失。

他想起昨夜在邸报上看到的那四十九个字。

想起那封连夜送出、没有署名的信。

想起护球社三十人今晨出操时齐整的脚步声。

想起沈万金账本上新添的那一页：“秋粮囤积，已至三千石。”

想起杨蓁手抄阵图上的批注：“右军进速易孤。”

想起高俅那句“活下来，才是本事”。

想起鲁四捧着那支弩发抖的手。

他把这些画面在心里一张一张铺开。

像铺一幅很长的画卷。

画卷的是三个月前。

那个春日午后，他在剧痛中睁开眼，听见那声哭骂：

“便是死，也不教你玷污！”

画卷的尽头――

他看不见。

但雨已经落下来了。

他转过身。

工坊里，鲁四正带着几个年轻匠人拆卸第一批废弩。

叮叮当当。

三百把锤子，三百双手。

他忽然开口。

声音不高。

但每一个字，都像钉子敲进木头。

“从今日起。”

三百个人停下手中的活计，抬起头。

他站在窗边，逆着光。

看不清表情。

只有声音，穿过雨幕，穿过炉火，穿过那些布满老茧和烫疤的手。

“咱们造的东西――”

他顿了顿。

“要对得起将来握它的人。”

工坊里很安静。

只有雨声。

然后鲁四举起锤子，敲在第一节废弩臂上。

咚。

咚。

咚。

一下，一下。

像心跳。

三百把锤子重新响起来。

高尧康转身，继续看着窗外的雨。

雷声从天际滚过，越来越近。

他把手背在身后。

护腕的铜钉硌进掌心，有点疼。

他没有松开。

傍晚时分，雨停了。

天边露出一线橘红。

阿福从侧门溜进来，怀里揣着新到的信报。

他正要开口禀报，忽然愣住了。

衙内站在工坊门口。

他身边围了一圈工匠。

不是训话。

是蹲在地上，拿根树枝，在积水未干的天井里画什么。

鲁四蹲在他左边，眯着老花眼，频频点头。

几个年轻匠人蹲在他右边，脖子伸得老长。

“这个地方，望山刻度每增一格，射程约远十步。”

高尧康拿树枝点了点地上的图。

“你们平日试弩，可以自己先测准了，再往上禀。”

“准头在自己手里，赏钱就在自己手里。”

年轻匠人们面面相觑。

然后有人咧嘴笑了。

阿福站在原地，看着衙内蹲在一群工匠中间，袍角拖在湿漉漉的青石板上，沾了一滩泥水。

他忽然想起三个月前。

那时衙内刚从昏迷中醒来，整个人像丢了魂。

如今衙内蹲在这破旧的工坊天井里，拿树枝在地上画图，跟一群老老少少的匠人说：

准头在自己手里，赏钱就在自己手里。

阿福不懂那些弩机、法式、望山刻度。

他只是觉得。

衙内的脊背，好像比三个月前直了一些。

他把新到的信报揣回怀里。

不急着禀报了。

反正衙内现在，大概也不想听。

他靠着门框，看着天边那片橘红。

雨后的空气很干净，带着泥土和青草的气息。

远处传来隐隐的雷声，越来越远。

惊蛰早已过去。

立夏也已过了半月。

可阿福忽然觉得――

春天，好像才刚刚开始。

入夜。

高尧康独自坐在弓弩院的值房里。

案头摊着鲁四送来的孟氏弩制法。

他提笔，在卷首添了一行字：

“元丰五年，匠首孟贵授徒鲁四，传古法。”

写完，他把笔搁下。

窗外，夜虫鸣得很急。

他把那份制法折好，收进怀里。

然后他站起来，推开门。

天井里积了一天的雨水，映着满天繁星。

他仰起头。

还是那九百年前的星空。

可他已经不像禁足那夜那样冷了。

他把手背在身后。

护腕的铜钉硌进掌心。

他忽然笑了一下。

很轻。

像风穿过屋檐。_c