季庭深站在旁边，没有说话。

只是看着他，然后笑了一下。

季庭礼忽然觉得自已的身l变轻了。

三十三年的重量——跨国资本的账本、灰色产业的暗线、京市那座棋盘上纵横交错的布局、叔侄之间心照不宣的攻防、那些在深夜独坐时翻涌上来的虚无——所有的一切，像被人从他的骨骼上一件一件地卸下来。

他变成了七八岁的样子。

穿着一双黑色的小皮鞋，裤腿沾了泥巴。

额前的刘海被风吹得翘起来。

他跌跌撞撞地朝父亲跑过去。

跑了几步。

忽然停住了。

他回过头。

身后是一条极长的、正在收窄的光路。

光路的尽头是一个他看不清的轮廓——

可能是一张脸，可能是一双手，可能是一声尚未落地的啼哭。

是什么呢。

他想伸手去够。

但光路正在关闭。

从两侧向中间合拢，像是一扇被缓慢推上的门。

那些模糊的轮廓在缩小、在后退、在被白光吞没。

他看着那道越来越窄的缝隙。

看到了什么？

什么也没有看到。

什么也没有看到。

光合上了。

。。。。。

姑苏金鸡湖畔的别墅里。

落地灯还亮着。

茶几上倾倒的洛克杯里，最后一滴威士忌沿着杯口凝结，悬而未落。

季庭礼靠在墙根，头微微歪向左侧。

眼睛半睁着。

瞳孔已经失去了焦距，那双曾经深不见底的黑眸，此刻映着天花板上方那盏没有打开的吊灯。

空的。

安静的。

像一口终于干涸的古井。

他的左手搭在腿侧，手指松开着。没有攥成拳。

掌心向上。

那个姿势——像是刚刚放下了什么很重的东西。

花园里，那棵鸡爪槭的新叶在无人知晓的夜风里轻轻晃动。

暗红色的小叶片裹着露水，在路灯的光里一亮一灭。

这一夜，金鸡湖没有风。

整座城市的鞭炮声已经彻底消散。

残留的硫磺味被初春带着水汽的空气稀释成极淡的底味。

远处，姑苏城的轮廓在夜幕下沉默着。

粉墙。黛瓦。河道。石桥。

和两千五百年前一样安静。

什么都没有发生过。

凌晨两点十一分。

老周的手机从苏帮菜馆的柜台上跌落过两次。

第一次是他拎着三层食盒走出后厨时，口袋里的手机震了，他腾不出手，用下巴夹住，听到的是金鸡湖物业管理处打来的例行确认电话——“季先生名下湖畔别墅的门禁系统显示有异常触发记录，请问是否需要派人查看？”

老周当时没多想。

季庭礼今晚说的是“去别墅拿几件旧物”，没让他跟。

第二次是他将食盒放进车后备箱、正要发动引擎的那一刻。

手机再次震动。

来电显示是别墅片区的安保中心。

“周先生，我们巡逻组在湖畔39号别墅外围检测到疑似枪击声响，已触发声学传感器的二级警报——”

老周的瞳孔骤然放大。

他没有听完那句话。

食盒被一脚踢翻在停车场的水泥地上，白瓷盖子碎了一地。

他拨季庭礼的手机。

关机。

再拨。

关机。

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