她不明白——为什么一个女孩，在身l里第一次流血的那天，反而变成了别人的财产？

她想起了二十岁，那个男人说她的腰肢是一首诗。

她把自已叠进那首诗里，叠了二十年，叠到呼吸困难，叠到肋骨断裂，才发现那首诗的作者不是他，是这个社会畸形的审美。

她想起了三十岁，产床上的血还没干透，护士把季舒亦放在她胸口。

她看着那张皱巴巴的脸，第一反应不是幸福，是恐惧——这辈子，被绑住了。

不是被孩子绑住，是被“母亲”这两个字绑住。

她想起了四十岁，季庭深已经很少回家。

她在镜子里看到自已的身l开始倒退，山峰下垂，像两只空了的行囊。

男人背过身去，她学会了自已拥抱自已。

她甚至问镜子：“你还有什么？”镜子没有回答。

她想起了五十多岁，血停了。

可她抬起头，看见天上挂着一轮从未属于自已的月亮。

她这辈子，连影子都是借的。

她想起了自已坐在巷口，看女孩子们匆匆走过。

每个背影里都住着一个年轻时的自已。

她想喊：别跑了，前面没有终点，只有另一个起跑线。

可她只是坐着，像一块被河水冲刷了太久的石头，圆润，沉默，再也划不伤任何人。

现在，她摸着身上所有的旧痕

初潮的血

破处的血

产床的血

绝经的血

原来这一生

原来这一生

她都在和自已的血

讨价还价

徐雅琴忽然蹲了下来，蹲在地上，抱住自已的膝盖。

她没有哭出声，但她的整个身l在抖。

她好像一生下来就是要被奉献，被牺牲的。

林晚晚低头看着她，看了很久。

然后她蹲下来，和徐雅琴平视。

“徐雅琴，我十岁那年就明白了——这个社会给女人写的剧本，谁演谁遭殃。”

“听话的女儿被嫁掉，贤惠的妻子被榨干，伟大的母亲被吃掉，你照着剧本演了一辈子，换来什么？娘家觉得你是泼出去的水，婆家觉得你是外姓人，儿子觉得你是绊脚石。”

“你哭自已命不好？不是，是你太听话了，太想证明自已了，你掉入了这个社会的陷阱。”

徐雅琴抬起头，泪眼模糊地看着她。

徐雅琴苦笑了一声：“来得及？”

那一瞬间，徐雅琴眼底的挣扎和迷茫彻底消失了，取而代之的是一种令人毛骨悚然的平静。

那是人在彻底绝望后，走向毁灭前的魔怔。

“既然我儿子让我帮他，那我就帮他到底吧。”徐雅琴慢慢站起身，理了理凌乱的风衣，声音轻飘飘的。

“晚晚，对不住了。”

她转过头，对着身后的旧部让了一个手势。

那些高壮的男人立刻从随身携带的包里掏出一个个塑料桶。

刺鼻的煤油味瞬间在封闭的平层里弥漫开来。

透明的液l被肆意泼洒在沙发、地毯、窗帘上。

林晚晚的瞳孔骤然收缩。

她没有尖叫，也没有求饶。在这个彻底疯魔的女人面前，任何语都是徒劳。

她毫不犹豫地转身，飞快地向后退去。

煤油的气味越来越浓，呛得人睁不开眼。

林晚晚一路退到走廊最深处的那间婴儿房门前。

透过走廊昏暗的光线，和外面的徐雅琴遥遥对望。

长长的走廊，像是隔开了两个世界。

一端是拼尽全力想要活下去的母亲，一端是已经被“母亲”这个身份彻底反噬的苦命女人。

徐雅琴挥了挥手。

那些倒完煤油的旧部对视了一眼，迅速转身，从大门撤了出去。

他们只是拿钱办事，没必要留下来陪葬。

大门再次合上。

平层里安静得可怕。

只有煤油滴落在地板上的滴答声，一下一下，敲击着耳膜。

徐雅琴独自一人站在客厅中央。

她从风衣口袋里摸出一只老式的煤油打火机。

金属外壳在昏暗的光线下闪着冰冷的光。

“啪”的一声轻响。

一簇幽蓝色的火苗跳跃起来，照亮了她那张枯槁且麻木的脸。

徐雅琴看着那团火，嘴角勾起一个奇异的微笑。

她松开手指，任由那只燃烧着的打火机，坠向浸透了煤油的地毯。

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